Quand les mois auront passé 
Quand seront apaisés 
Leurs beaux rêves flambants 
Quand leur ciel se couvrira de gros nuages lourds 
Ils s'apercevront émus 
Qu' c'est au hasard des rues 
Sur un d' ces fameux bancs 
Qu'ils ont vécu le meilleur morceau de leur amour.

Les amoureux qui s' bécot'nt sur les bancs publics, 
Bancs publics, bancs publics, 
En s' foutant pas mal du regard oblique 
Des passants honnêtes 
Les amoureux qui s' bécot'nt sur les bancs publics, 
Bancs publics, bancs publics, 
En s' disant des " Je t'aim' " pathétiqu's 
Ont des p'tit's gueul' bien sympatiqu's.

Si le Festival est l'occasion de découvrir des groupes et des chansons nouvelles, un cours de rattrapage pour féru de chanson française ayant décroché après Renaud, Higelin, Thomas Fersen et Juliette en quelque sorte ;-), c'est aussi un grand plaisir quand les ensembles vocaux tapent dans "mon" répertoire. Ce fut le cas avec Les Frappés, un groupe "de salon" sympathique qui ne craint pas de s'attaquer à la chanson la plus difficile à accompagner de Brassens.

Ici on est sur la Promenade Georges Brassens et Laurent (Lolo) Spinosi.

Vous avez vu ? Je suis sympa ! Je vous ai épargné la photo de Joe Krapov assis sur le tabouret en train de faire semblant d'accompagner Brassens !

Salvador Dali ? Que faites-vous ici ? Vous essayez de rejoindre Manitas de Plata en passant par la cheminée ?

  Un bon petit diable à la fleur de l'age, 
La jambe légère et l'œil polisson, 
Et la bouche plein' de joyeux ramages, 
Allait à la chasse aux papillons.

  Je serai triste comme un saule 
Quand le Dieu qui partout me suit 
Me dira, la main sur l'épaule : 
"Va-t'en voir là-haut si j'y suis. " 

Elle est à toi, cette chanson, 
Toi, l'Hôtesse qui, sans façon, 
M'as donné quatre bouts de pain 
Quand, dans ma vie il faisait faim, 
Toi qui m'ouvris ta huche quand 
Les croquantes et les croquants, 
Tous les gens bien intentionnés, 
S'amusaient a me voir jeûner... 
Ce n'était rien qu'un peu de pain, 
Mais il m'avait chauffé le corps, 
Et dans mon âme il brûle encor' 
A la manièr' d'un grand festin.

  A partir de ce jour j' n'ai plus baissé les yeux, 
J'ai consacré mon temps à contempler les cieux, 
A regarder passer les nues, 
A guetter les stratus, à lorgner les nimbus, 
A faire les yeux doux aux moindres cumulus, 
Mais elle n'est pas revenue.

Toi l'épouse modèle,
Le grillon du foyer;
Toi qui n'a point d'accrocs
Dans ta robe de mariée;
Toi l'intraitable Pénélope
En suivant ton petit
Bonhomme de bonheur,
Ne berces-tu jamais
En tout bien tout honneur
De jolies pensées interlopes?
De jolies pensées interlopes...

  C'est une plage où, même à ses moments furieux, 
Neptune ne se prend jamais trop au sérieux, 
Où quand un bateau fait naufrage, 
Le capitaine crie : « Je suis le maître à bord ! 
Sauve qui peut ! Le vin et le pastis d'abord ! 
Chacun sa bonbonne et courage ! »

  La petite 
Marguerite 
Est tombé', 
Singulière, 
Du bréviaire 
De l'abbé.

Par une ruse à ma façon, à ma façon, 
Je fais semblant d'être un poisson, d'être un poisson. 
Je me déguise en cachalot 
Et je me couche au fond de l'eau, au fond de l'eau.

Depuis que l'homme écrit l'Histoire, 
Depuis qu'il bataille à cœur joie 
Entre mille et une guerr' notoires, 
Si j'étais t'nu de faire un choix, 
A l'encontre du vieil Homère, 
Je déclarais tout de suit' : 
" Moi, mon colon, cell' que j' préfère, 
C'est la guerr' de quatorz'-dix-huit ! "

Avec sa hotte sur le dos, 
Avec sa hotte sur le dos, 
Il s'en venait d'Eldorado, 
Il s'en venait d'Eldorado, 
Il avait une barbe blanche, 
Il avait nom « Papa Gâteau »,

Du temps que je vivais dans le troisièm' dessous, 
Ivrogne, immonde, infâme, 
Un plus soûlaud que moi, contre un' pièc' de cent sous, 
M'avait vendu sa femme.

Moi, mes amours d'antan c'était de la grisette : 
Margot, la blanche caille, et Fanchon, la cousette... 
Pas la moindre noblesse, excusez-moi du peu, 
C'étaient, me direz-vous, des grâces roturières, 
Des nymphes de ruisseau, des Vénus de barrière... 
Mon prince, on a les dam's du temps jadis qu'on peut...

Il subsiste peu de traces, finalement, du passage des poètes dans la ville de Sète. Nous avons bien entendu visité le musée Georges Brassens mais je ne vous en montrerai rien car on n'avait pas le droit de prendre des photos. Nous sommes allés sur la tombe d'oncle Georges bien évidemment. J'ai raté la tombe de Paul Valéry au cimetière marin mais j'y suis retourné ensuite pour bénéficier d'une meilleure lumière.

Avant même de savoir cela, il m'était venu l'idée, à partir du texte écrit dans le train et publié hier, de photographier des éléments pouvant se rapporter à des paroles de chansons de Brassens.

Je commence donc ici la publication d'un livre-jeu en plusieurs chapitres. Cela s'appelle "Rendre Brassens à Sète". Je fais correspondre à une ou plusieurs photos des paroles extraites d'une chanson. A vous d'en retrouver le titre !

Pour changer en amour notre amourette, 
Il s'en serait pas fallu de beaucoup, 
Mais, ce jour là, Vénus était distraite, 
Il est des jours où Cupidon s'en fout. (bis)

Moi, mes amours d'antan c'était de la grisette : 
Margot, la blanche caille, et Fanchon, la cousette... 
Pas la moindre noblesse, excusez-moi du peu, 
C'étaient, me direz-vous, des grâces roturières, 
Des nymphes de ruisseau, des Vénus de barrière... 
Mon prince, on a les dam's du temps jadis qu'on peut...

" Aïe' ! Vous m'avez fêlé le postérieur en deux ! " 
Se plaignit-elle, et je baissai le front, piteux, 
Craignant avoir frappé de façon trop brutale. 
Mais j'appris, par la suite, et j'en fus bien content, 
Que cet état de chos's durait depuis longtemps 
Menteuse ! La fêlure était congénitale.

 Les "encore", les "c'est bon", les "continue" 
Qu'ell' cri' pour simuler qu'ell' monte aux nues, 
C'est pure charité, les soupir des anges ne sont 
En général que de pieux menson(ges) . 
C'est à seule fin que sont partenaire 
Se croie un amant extraordinaire, 
Que le coq imbécile et prétentieux perché dessus 
Ne soit pas déçu .

Par une ruse à ma façon, à ma façon, 
Je fais semblant d'être un poisson, d'être un poisson. 
Je me déguise en cachalot 
Et je me couche au fond de l'eau, au fond de l'eau.

Au village, sans prétention, 
J'ai mauvaise réputation. 
Qu' je m' démène ou qu' je reste coi 
Je pass' pour un je-ne-sais-quoi! 
Je ne fait pourtant de tort à personne 
En suivant mon de petit bonhomme. 
Mais les braves gens n'aiment pas que 
L'on suive une autre route qu'eux, 
Tout le monde médit de moi, 
Sauf les muets, ça va de soi.

Les croquants vont en ville, à cheval sur leurs sous, 
Acheter des pucelle' aux saintes bonnes gens, 
Les croquants leur mett'nt à prix d'argent 
La main dessus, la main dessous... 
Mais la chair de Lisa, la chair fraîch' de Lison 
(Que les culs cousus d'or se fass'nt une raison!) 
C'est pour la bouch' du premier venu 
Qui' a les yeux tendre' et les mains nues...

 Quand j'ai couru chanter ma p'tite chanson pour Marinette 
La belle, la traîtresse était allée à l'opéra 
Avec ma p'tit chanson, j'avais l'air d'un con ma mère, 
Avec ma p'tit chanson, j'avais l'air d'un con.

La fine fleur, l'élite du pavé. 
Des besogneux, des gueux, des réprouvés, 
Des mendiants rivalisant de tares, 
Des chevaux de retour, des propre' à rien, 
Ainsi qu'un croque-note, un musicien, 
Une épave accrochée à sa guitare.