Bien qu’elle fût devenue adulte, elle avait conservé l’habitude d’écrire au Père Noël afin de lui indiquer ce qu’elle aurait souhaité recevoir comme cadeau.
Existait-il ou pas ? La surveillait-on par l’œilleton de sa webcam ou autre chose ? Toujours est-il que tous les ans les voeux qu’elle avait émis dans sa lettre étaient exaucés.
C’est pourquoi cette année-là qui avait été peu fertile en rencontres sérieuses et même en amants de passage – c’était en 2020, l’année des premiers confinements - elle avait écrit : «Un milliardaire pour Noël sinon rien».
Une sorte de quitte ou double, une espèce de banco, tout sur le 25, rouge et blanc, impair… Noël, passe ou casse !
Et si ça ratait, rien c’était juste rien, ça ne l’engageait pas non plus à jouer à la roulette… russe.
***
Il était arrivé sur le coup de minuit. Il avait sonné à la porte, elle lui avait ouvert avec fébrilité.
Il se tenait sur le palier, immobile et digne, élégant, empli de prestance sous son chapeau haut-de-forme plus luisant qu’une pièce de dix euros. Il avait une canne à pommeau d’or comme celle de Georges Descrières quand il incarnait Arsène Lupin de Maurice Leblanc
Il était vêtu d’une longue redingote rouge à col de velours noir. Il avait de grands yeux qui lui mangeaient la moitié du visage. Quand il s’inclina pour lui baiser la main, les pièces qui bourraient ses poches tintèrent avec un bruit de jackpot de bandit manchot.
Le Père Noël avait encore une fois exaucé ses vœux.
Sauf que. Sauf que le milliardaire était venu pieds nus et qu’elle avait vu tout de suite que ça ne le ferait pas.
Il avait les pattes palmées et un large bec de canard. D’ailleurs elle l’avait reconnu d’entrée, ce vieux beau. C’était le fameux Oncle Picsou.
Du coup elle l’avait fait pénétrer dans l’appartement, l’avait emmené dans la cuisine. Un coup de hachoir bien placé avait fait le reste. Elle l’avait découpé et mis dans le congélateur.
Le repas du réveillon de la Saint-Sylvestre était hachuré… euh, assuré.
P.S. Quand, autour du magret, elle raconta l’histoire à ses hôtes du 31, son amie Sophie eut cette répartie :
- Tu as eu de la chance ! Le père Noël aurait pu t’envoyer Donald ! - Le neveu ? - Non ! Trump !
Pondu pour l'atelier d'écriture de Villejean 2021-12 du 15 décembre 2020
Voici une liste de trente-cinq romans comportant le mot « Noël » dans leur titre. N’y a-t-il pas là de quoi écrire un conte de Noël, un billet d’humeur antifestif, un récit de voyage hors du commun, une romance ou un polar empli·e de cristaux de neige ?
A vous de jouer du marron, de la dinde, du stylo plume ou de l’ordi !
Avec ceci ? Un prince et un coup de foudre ! Cap’ de me séduire pour Noël ? Cher Père Noël, je voudrais un mec Cher Père Noël… j’arrive ! Comment j’ai failli ne pas me marier à Noël Comment survivre à Noël quand on est introvertie et hypersensible En attendant ce foutu Noël Et si je vous offrais des coups de pelle pour Noël ? J’aime pas Noël ni les enfoirés sexy Je déteste Noël mais toi je t’aime bien Joyeux Noël et laisse-moi tranquille ! L’accro du shopping fête Noël L’Insupportable inconnu de Noël La Source de Noël La Vie n’est pas un téléfilm de Noël Le Baiser de Noël Les Ours mal léchés s’apprivoisent à Noël Ma romance de Noël (presque) parfaite Noël avec lui ? Pourquoi pas ? Noël et moi, ça fait deux Noël mortel Noël, avalanche et hésitations Noël, flingues et chocolats Pour Noël, je te veux, toi ! Un Milliardaire pour Noël sinon rien Un Noël 100% marron Un Noël au sommet Un Noël avec les protecteurs Un Noël en secret Un Noël hors du commun Un Noël qui colle au palet Un prince pour Noël Une année sans Noël ! Vous faites quoi pour Noël ? On se marie ! We wish you a molly Christmas
Dans cette vie antérieure où j’habitais Paris, j’ai longtemps mené, comme ce chat, une vie très régulière et j’ai collectionné des galettes de vinyle. Je les écoutais, ces grands disques noirs, sur la même chaîne hi-fi que je possède encore.
Je n’ai commencé qu’il y a deux ou trois ans à me séparer de certains de ces disques : mon épouse adore vider mon grenier ! Il est vrai que le monde a changé et qu’on trouve à peu près toute cette musique sur Youtube ou Deezer. On n’a plus besoin de se lever toutes les vingt minutes pour aller retourner le trente-trois tours, poser à l’aveuglette le trou dans le piquot pour écouter la face B et retourner vaquer à ses occupations pour vingt autres minutes.
Dans cette époque opaque de dématérialisation généralisée, je n’en reste pas moins attaché à certains trésors artistiques et je pense que je ne me séparerai jamais de certains de ces objets fétiches.
Il y a parmi ceux-ci les disques du groupe Hawkwind, des Anglais malades dans leur tête (comme tous les Anglais ?) qui ont mélangé le rock’n’roll et la science-fiction pour donner naissance à de curieux space-opéras placés sous le signe du vent et du faucon. Si j’ai bien tout compris.
Dans leur deuxième album, « In search of space » il y a un livret en noir et blanc qui me semble symboliser à lui tout seul tout le psychédélisme qui régnait encore à l’époque (1971). On peut le voir en ligne ici. l Quand j’aurai du temps à perdre, je le traduirai, bien qu’étant ignorant presque parfait du breton langage d’Albion.
Pour leur cinquième album « Warrior on the edge of time » c’est la pochette qui est devenue un bouclier de guerrier !
Mais le plus extraordinaire est bien leur "Space ritual", leur quatrième album et le premier à être enregistré en public (oui, je sais, on dit « live » quand on est bien élevé, mais je suis comme le chat, je fais ce qui me plaît). Quand j’ai la nostalgie de mon enfance, je vais le sniffer.
Quoi comment ? J’avoue enfin que je me drogue ? Oui, c’est vrai, les pochettes intérieures de ce disque ont la même odeur que les décalcomanies d’autrefois, non pas celles qu’on grattait mais celles qu’on trempait dans l’eau et que l’on faisait glisser soigneusement pour qu’elles adhèrent à leur support ! Très pratique comme test pour savoir si on a perdu l’odorat et donc si on a chopé cette maladie si répandue de par le monde !
Dans une prochaine chronique, je vous parlerai du disque en acétate rouge qui figure dans l’album « The Car over the lake album » des Ozark mountain daredevils, groupe de country rock américain dont les premiers albums sont magiques.
En attendant, salutations à Monsieur Searle et à son chat dont la collection de vinyles n’a rien à envier à la mienne.
Gageons qu’il écoute volontiers, ce matou matois, du chat-rleston, La Cucara-chat ou du chat-chat-chat.
A moins qu’il n’ait un penchant pour l’album d’Al Stewart « The Year of the cat » ? ;-)
Racontez une histoire de chat·te·s ou d’autre chose à partir des dessins de Ronald Searle. Si besoin, vous pouvez puiser dans cette liste d’anagrammes du nom et du prénom de ce dessinateur anglais de quoi corser l’exercice.
D’autres dessins de chats de ce même auteur sont disponibles ici. Si vous les utilisez, merci d’indiquer l’Url de l’image dans votre courrier (clic droit, copier l’adresse de l’image).
T’en souviens–tu, la Seine ? Ou plutôt vous en souvenez-vous, Madame la Seine, de mes virées le long de vos quais ?
Oui, je sais, c’est de l’histoire ancienne et ce n’est pas vous que je regardais. Je farfouillais dans les bacs verts des bouquinistes où je trouvais quelquefois, tel le pêcheur de perles, des trésors de papier.
C’est bizarre comme, avec les années qui cognent, mes dix ans à Paris sont devenus quelque chose de flou. J’étais à l’époque un drôle de petit bonhomme, discret comme un personnage de Sempé, qui allait écouter en concert des gens comme Higelin, Steve Hackett ou Neil Young, fréquentait assidûment le cinéma Olympic, le Studio 28 ou ceux du Quartier latin, lisait énormément et c’est sans doute chez Gilbert jeune, sur le boulevard Saint-Michel, que j’ai trouvé ce poster de Dominique Appia.
Il ne fut pas difficile d’ajouter une image aussi bizarre à mon mystère ambiant et à mon studio d’intello miteux. Pour une solitude comme la mienne la science-fiction, l’imaginaire, le rêve étaient le carburant dont j’avais besoin pour être bien dans ma fusée.
Je m’étonne, aujourd’hui que je suis devenu un dinosaure, de n’avoir jamais éprouvé d’inquiétude devant les tableaux d’Appia, de Magritte ou de Delvaux. Famille pour famille, les beaux enfants des peintres surréaliste m’ont accompagné pendant quarante-quatre saisons et si j’écrivais de la poésie douce-amère à l’époque, je n’ai jamais pensé qu’il fallait écrire pour ne pas mourir. J’avais la légèreté du flocon papillon et l’ai sans doute encore.
Le centre du motif, ce tas de livres qui brûle à même le plancher dans un appartement ouvert aux quatre vents ne m’a jamais semblé un symbole oppressant. La glaciation du temps à gauche, le buste de géant dans la pièce plus sombre et le miroir vide ne m’ont jamais mis le cœur à l’ombre. Je ne me suis jamais vraiment demandé ce que ça fera le jour où ça craquera. Peut-être que je suis au fond aussi inconsistant que les deux enfants du tableau qui n’ont ni ventre ni sexe et rêvent de prendre un bateau demain pour arriver à La Rochelle par la mer, de visiter les cathédrale de Gulliverte, d’entendre l’histoire des douze petits cochons ou de redresser la tour penchée de Pise.
Et pourtant, Madame la Seine, je ne suis pas qu’un rêveur Lennonien. J’ai toujours fait la vaisselle chez moi, toujours bossé sans à-coups et il aura fallu, pour qu’on m’apprivoise, qu’une sorcière comme les autres - ou pas ! - vienne me faire l’honneur d’une valse marine. On s’est connu, on s’est reconnu et on ne s’est pas séparés. J’ai suivi la femme du vent dans son pays bleu de western breton. L’éternelle histoire !
Voilà pourquoi je ne connais plus personne à Paris, à part vous. J’aurai tant de choses à vous dire si un jour je reviens mais si je ne parle pas ne vous inquiétez pas. Je sais que vous êtes une porteuse d’eau, que votre temps est précieux et que vous avez à faire par les champs inondés. L’Apollinaire enfant qui pleure sur le pont Mirabeau ou l’adepte de la java d’autre chose qui arrive avec ses « Me v’là ! J’ai une lettre ouverte pour Madame Elise LaSeine que c’est même pas grave si c’est Thérèse dans la vie en vrai», je comprends très bien que ça vous glisse dessus.
Pondu pour l'Atelier d'écriture de Villejean en ligne le vendredi 4 décembre 2020
Cette grande dame vient de nous quitter ce jour. Elle laisse derrière elle des tonnes de chansons dont le moins qu'on puisse dire est que les radios et télévisions ne les ont pas largement diffusées et c'est grand dommage.
Nous jouons aujourd'hui avec une grosse centaine de titres de son répertoire. Il vous est demandé d'écrire un texte, sur le sujet de votre choix, dans lequel au moins cinq de ces titres seront insérés. Cinq n'étant pas limitatif.
Merci de joindre à votre envoi une ou deux illustrations que vous aurez trouvée(s) sur le web ou scannée(s) si libres de droits afin d'illustrer votre contribution.
Abel, Caïn, mon fils - Agressivement vôtre - Antoinette a peur du loup - Aveu - Bal des champignons - Baptiste - Berceuse aux petits vampires - Berceuse pour moi - Berceuse pour un ouragan - Bergère - Bleu - Ca va m'faire drôle - Carcasse - Ce merveilleux été - Ces bêtes-là - C'est un veau - C'était ce soir - Chanson dégagée - Chansonnette franco-québécoise - Chat c'est toi l'chat - Clémence en vacances - Coïncidences - Comme Higelin - Comme un personnage de Sempé - Comment je m'appelle - Dans la vie en vrai - Dans le brouillard d'automne - Dans ma fusée - Depuis l'temps que j'l'attends mon prince charmant - Des fleurs pour Gabrielle - Dis-moi Pauline - Douce maison - Douce-amère - Douze petits cochons - Ecrire pour ne pas mourir - Eléonore - Faites-moi plutôt la cour - Faites-nous des chansons - Famille pour famille - Fausse sortie - Flocon papillon - Flou - Frangines - Grand' mère - Grégoire ou Sébastien - Gulliverte - Histoire ancienne - Il me manquait une chanson - Il s'appelait Richard - J' suis un bas-bleu - J'ai de bonnes nouvelles - J'ai le coeur à l'ombre - J'ai une maison pleine de fenêtres - Java d'autre chose - Je cherche mon chemin - Je n'suis pas si bête - Je pense à Noël - Je suis un dinosaure - Je suis une vieille dame - Je te cherchais déjà - Jérémie - J'suis un bas bleu - La chambre d'or - La chanson de l'ortie - La douzième - La faute à Eve - La femme du vent - La payse - La peau de l'ours - La p'tite hirondelle - La Rochelle par la mer - La Romanée Conti - La rose de décembre - La rose des vents - La serpente - La vache engagée - La vaisselle - Lâchez-moi - L'année prochaine - L'autre et l'une - Lazare et Cécile - Le baromètre - Le centre du motif - Le géranium - Le jour où ça craquera - Le pauvre pierre - Le pêcheur de perles - Le petit maçon - Le western - L'enfant qui pleure - Les amours de l'été - Les années qui cognent - Les beaux enfants - Les blondes - Les cathédrales - Les gens qui doutent - Les pierres dans mon jardin - Les punaises - L'éternelle histoire - Lettre anonyme à Jules - Lettre ouverte à Elise - L'histoire de Jeanne-Marie - L'honneur - Lonlère - Madame ma voisine - Maman elle est pas si bien qu'ça - Marie - Marie géographie - Mariette et Françoise - Marine - Maryvonne - Maumariée - Me v'la - Même pas un coup de coeur - Merci, oh merci - Mes sabots de bois - Moire et satin - Mon grand-père Louis - Mon mari est parti - Mon mystère - Mon vélo est blanc - Mousse - Non tu n'as pas de nom - Oh ! Les nuages - Oiseaux - On s'est connu - Par les champs inondés - Partie simple - Pas difficile - Pas encore pas déjà - Petit bonhomme - Philomène - Plate prière - Plus personne à Paris - Porteuse d'eau - Portraits de mes aïeules - Pour qu'on m'apprivoise - Pour une petite chanteuse - Pour une solitude - Priez pour la Terre - Quand on dansait la vie en rose - Quatre saisons - Que vous êtes beaux - Regrets d'une punaise - Rien qu'une fois faire des vagues - Ronde madeleine - Rose - Si je ne parle pas - Si la pluie te mouille - Si le renard tousse - S'il fallait faire la guerre - S'ils filent tous dans la lune - Sur un fil - Tant de choses à vous dire - T'en souviens-tu, la Seine - Thérèse - Tiens-toi droit - Très gentille et désespérée - Trop tard pour être une star - Tu es la terre - Un bateau mais demain - Un coeur sur les bras - Un mur pour pleurer - Une chanson grise en do - Une dame de Dijon - Une sorcière comme les autres - Valse-marine - V'la l'printemps gnan gnan - Vous m'avez tant aimée - Xavier.
Elle était là, toute simple, très grande, droite, vêtue de probité candide et de lin blanc mais pas naïve pour autant. C’était une guerrière particulièrement flamboyante.
Elle était là, toute simple, mais pourtant double, avec une lectrice portée sur le bout de sa traîne et sur la petite philosophie du matin, le goût de la famille, l’échange avec des livres-mondes qui la soutenaient dans sa marche.
Surtout aux il y avait la mer à notre porte et tout ce monde à parcourir, ces rencontres de hasard, ces villes à découvrir, ces liens qui se tissent et qu’elle entretenait d’une égale bonté.
Il y avait tant d’amour dans ses fondamentaux, tant d’humanité en filigrane que du moindre inconnu tombait la vigilance : chacun ne songeait plus qu’à l’avoir pour ange gardien.
Moi dans ce tableau-là j’étais, sur la gauche, détail, la cafetière ancienne, le café du matin. Le petit grain de charbon noir toujours apte aux billevesées, la cérémonie quotidienne qui donne force au démarrage ou qu’on trouve à midi propice aux confidences.
Quand elle me portait à ses lèvres je buvais du petit lait. Le fait que je m’étais, au fil du temps, transformé en ce vieux fourneau qui la réchauffait ne changea jamais rien à notre relation. Toujours elle semait des quantités d’étoiles à la suite desquelles je rêvais.
Pondu pour l'Atelier d'écriture de Villejean 2021-09
Saurez-vous vous laisser inspirer par une ou plusieurs des 20 toiles de Dominique Appia, peintre surréaliste suisse (1926-2017), que nous avons rassemblées ci-dessous ?
On peut les voir en un peu plus grand grâce à « Bruitsdeplume » à cette adresse :
Si les images ne vous suffisent pas, vous pouvez insérer dans votre texte des titres de ses œuvres ou des mots constitués avec les lettres de son patronyme complet. Ceci est facultatif.
Si cela pouvait être une lettre envoyée par X à Y, ce serait pas mal non plus. Facultatif aussi.
Titres d’œuvres :
13 bis rue des Canettes - Architecture de la Renaissance - Au jardin botanique - Au pied du mur - autoportrait - Berthe vue à vol d'oiseau - Crystal Palace - Désidérata - En Provence - Entre la lumière et l'ombre - Entre le secret et le danger - Entre les trous de la mémoire - Extrême jonction - La carte postale - La leçon de perspective qui est au bout du fil - La Place du cirque - La visite - Le génie de la liberté - Le grand voyage - Le palais - Le silence - Le songe retrouvé - Le temps des gares - Les pages du dictionnaire - Maturité - On a la chance que l'on mérite - Où va le temps qui passe ? - Oui, montagneuse est ma passion - Un papillon sur l’épaule - Vive l’esprit !
C'est pour ainsi dire l'histoire du renard dans le poulailler. Une fois ça va. Deux fois passe encore. Trois fois, bonjour les dégâts ! Alors il faut savoir dire «zébu, zé pus soif ! ».
On finit donc par aller trouver les poulets. A la campagne les poulets sont des pandores mais c'est un peu la même boîte tout ça. Des geais qui se parent des plumes d’un paon !
Et donc quand le père Mathurin a vu débouler le dragon dans son pré comme un chien dans un jeu de quilles il n'a fait ni une ni deux. Il est allé toquer à la porte du château qui était à l'époque, en quelque sorte, le siège de la maréchaussée (de poulaines).
- Encore vous, le père Mathurin ? a demandé le grand chambellan Œil-de lynx. Pour quelles raisons venez-vous nous brouter l'air aujourd'hui ? La mère Michel a perdu son chat ? Vous avez égaré un de vos moutons dans le troupeau du père Panurge ?
Bien qu'il fût borgne suite à un accident de chasse au perdreau de l'année, Œil-de-Lynx n'en était pas un. Plutôt du genre vieux singe à qui l’on n’apprend pas à faire des grimaces, il était très roué et du coup fort doué pour faire barrage aux récriminations du bas peuple. Il n'achetait jamais rien chat en poche mais ce n'était pas un mauvais cheval non plus.
- Cette fois-ci, préambula le père Mathurin, vous n'allez pas noyer le poisson en passant du coq à l’âne. C’est du lourd. La sécurité du royaume est en jeu ! Va falloir prendre le taureau par les cornes alors même qu'il n’en a pas. C'est un dragon qui cause comme vous et moi et qui a commencé à me boulotter mes brebis. Une par jour pour son déjeuner. Je ne vais pas le soigner comme un coq en pâte ce cochon-là : vous allez m'en débarrasser. Vous êtes priés d'alerter Sa Majesté et ses joyeux loustics qu'ils ont à se manier le popotin.
***
- Majesté il nous arrive un coup vache. Un dragon racketteur. Va falloir envoyer les bœufs-carottes chez vos argousins sinon on va se faire pigeonner par ce zigue !
Contrairement à ce qu’on raconte ici et là, notamment dans «99 dragons : exercices de style», le petit roi qu’on avait surnommé «le roitelet» à cause de sa taille n’était pas un serin. Pas un aigle pour autant sinon il aurait laissé son nom dans l’histoire comme Napoléon avant qu’il ne fût vaincu par sa conquête.
- Tu sais bien, Œil-de-Lynx, que mes chevaliers sont des poules mouillées. Ce n’est plus une cour, ici, c’est une basse-cour. Tous ces blaireaux sont des forts en gueule. Mais on ne va pas faire l’autruche et mettre sa tête dans le sable : quand il s’agit d’aller au charbon il n’y a plus personne.
Dans la salle du trône où se tenait se conciliabule on entendit soudain la princesse Georgette et sa cousine Suzanne qui jouaient aux échecs rire comme des baleines.
- Appelons un chat un chat, Papa. Vous tournez en bourrique pour pas grand-chose ! Vous en devenez chèvre ! Affronter un dragon, excusez du peu si nos manières vous semblent cavalières, mais ce n’est quand même pas la mort du petit cheval. Cessez de verser des larmes de crocodile en avalant vos couleuvres. Au premier chant du coq je puis, demain matin, faire interpréter son chant du cygne à ce bâfreur qui vient se tailler la part du lion chez nous.
- Toi ma fille ? Comment feras-tu, ma jolie Poulette ?
- J’ai mon plan. Un peu d’exercice me fera du bien car on s’ennuie comme des rates mortes, confinées dans ce château où il fait un froid de canard mais je connais des moyens pas piqués des hannetons pour venir à bout d’un tel adversaire !
- Qu’en pensez-vous, chambellan ?
- Sire, il ne convient pas de tuer la poule aux œufs d’or quand on a le bonheur d’en posséder une. Votre fille est tout sauf une oie blanche, elle est plutôt fine mouche même. A part faire appel à des mercenaires, nous n’avons plus d’autre solution que de nous en remettre à son initiative imprévue.
***
Cet acquiescement ne se termina pas en bouillie pour les chats. La princesse avait du chien et le lendemain matin, tout son équipage s’en vint auprès de la bête proposer à celle-ci un combat singulier.
- Dragon ! l’alpagua-t-elle. Ceci n’est pas un boniment à la graisse de chevaux de bois. Tu n’es pas un âne bâté. Tu sais quel sort les chevaliers de la Chrétienté réservent à ceux de ta race. En général ils terminent embrochés par une épée magique et s’il en venait un ici, de ces preux belliqueux, il ne te resterait que tes yeux de merlan frit pour pleurer, défrisé, la fin de tes galipettes parties en bigoudi. Ici nous sommes un pays de civilisés et nous croyons à l’intelligence des animaux. Aimes-tu le jeu ?
- C’est quoi encore ce miroir aux alouettes ? Il y a anguille sous roche ? Vous allez me proposer de jouer au cul de chouette ou à un jeu du pays de Galles où l’on relance de quinze avec des haricots ?
- Connais-tu le roi des jeux ? Celui aux destinées duquel préside la déesse Caïssa ?
- Je n’ai jamais été copain comme cochon avec la duchesse de Guermantes ni avec ces dames de la haute, si c’est ce que tu veux dire, mais par contre, les échecs, oui, je sais y jouer. J’adore ça, même !
- Alors voilà. Je te propose que nous jouions une partie. Si tu la gagnes, je m’offre en sacrifice et tu auras le droit de me dévorer ou plus si affinités.
- C’est tout vu, ma mignonne. Je crois que tu vas passer à la casserole !
- Si c’est moi qui gagne, tu prends tes cliques et tes claques et ni toi ni plus un seul de tes pareils ne remettra jamais les pieds chez nous.
- Laisse pisser le mérinos, beauté ! J’accepte le marché. Cache donc un pion blanc et un pion noir dans tes menottes. Que je sache… Oh et puis non, tiens ! Moi aussi je sais être magnanime. Prends les blancs ! Je vais te laminer !
- Ne vends pas la peau de l’ourse avant de l’avoir tuée !
On installa les pièces et la partie commença. Ce fut une défense sicilienne (1.e4 c5) et la variante jouée par le dragon resta si bien dans les annales qu’elle porte encore son nom de nos jours.
Au bout de quelques coups on le vit qui soufflait devant la résistance imprévue de son adversaire. Il se demandait si c’était du lard ou du cochon, ou du flan son grand roque et son avancée du pion h. La donzelle avait-elle une araignée au plafond ? En attendant ça tournait, ça tournait dans sa tête comme un écureuil dans sa cage. Sa piètre position finit par lui flanquer le bourdon. Bientôt la stratégie blanche fit mouche et il abandonna sportivement en voyant venir l’échec et mat.
- Gens una sumus, déclara-t-il, ce qui signifiait « Je n’ai qu’une parole et mes pareils et moi-même ne reviendrons plus traîner nos guêtres dans ce pays où règne le merle blanc et où j’ai rencontré le bel oiseau rare que vous êtes. ».
Ce sur quoi il prit ses cliques et ses claques et disparut à jamais tandis que la princesse retournait triomphante en son bel équipage peigner la girafe au castel.
- Bravo, Georgette ! la complimenta cousine Suzanne.
- Aucun mérite. J’ai une mémoire d’éléphant et le coup du « ouvrir la colonne « h », sacrifice, sacrifice... mat ! » c’est Bobi le petit pêcheur avec qui je joue très souvent qui me l’a appris !
***
- Mais alors, oh !? A quoi je sers, moi, ici !
- Toi, chevalier Saint-Georges ? Va-t-en prier la Vierge Marie avec les grenouilles de bénitier de ton quartier ! Dans cette version-ci, on–t-en prie, Feydeau do ! Ca aurait dû te mettre la puce à l’oreille, une môme Crevette qui s’appelle Georgette : tu es le dindon de la farce !
Pondu pour l'Atelier de Villejean 2021-08 du mardi 17 novembre 2020
Un grand nombre d’expressions françaises contiennent des noms d’animaux (verser des larmes de crocodiles, avoir une faim de loup, être le dindon de la farce, etc.)
Il vous est demandé de réécrire un conte, une fable, de prolonger votre roman de la semaine dernière ou d’écrire ce que vous voulez mais en insérant dans votre texte au moins dix de ces expressions animalières.
Ci-dessous une liste extraite du livre de Sylvie Brunet "Des larmes de crocodile".
Joe Krapov est poète, humoriste (?), musicien à ses heures et photographe à seize heures trente. On trouvera ici un choix de ses productions dans ces différents domaines.
Du coup elle l’avait fait pénétrer dans l’appartement, l’avait emmené dans la cuisine. Un coup de hachoir bien placé avait fait le reste. Elle l’avait découpé et mis dans le congélateur.
