Je poursuis en associant de façon surréaliste des gazouillidiots écrits sur des post-its sans doute en 2013 et 2014. C'est incroyable ! J'écris partout sauf dans mon cahier d'écriture !

- Qu’as-tu fait de tout ton temps sur cette terre ? demanda Dieu à Dostoïevski.
- "L’Idiot" …

Mais avant même qu’il eût pu citer d’autres titres, Dieu se tourna vers moi et demanda :

- Et toi, Joe Krapov ?
- Pareil !

Qu’Elsa crie « Olé
Olé ! »
Et aussitôt
Aragon grimpe aux rideaux !

Le temps d’apprendre à vivre, il est déjà trop tard.
Bien ! Alors vivons vite! On apprendra plus tard !

Chez nous on ne nettoie le lustre que tous les cinq ans.

Ce que la sardine est à l’huile
Le Sardanapale l’est au mythique
Et ce que l’appel du canard par pipeau non payé est à la flèche bien monnayée
L’appeau dû l’est au Parthe acheté.

Le délire des zones érogènes
Est-il dû au désir ?
Est-il dû au désert des hommes androgynes ?
Est-il duodenum ?
Est-il du haut de ces pyramides quarante siècles nous contemplent et les Indiens sur la colline qui vont nous tomber sur le dos feront de nous des enculés qui ne manquent pas de culot de nous poser ainsi dans les moments cruciaux la question du délire, la question du désir et le cul dans le sable pour attendre la mort et l’autobus 28 qui mène au panthéon des gloires coloniales, coaxiales, faciales avec facilité, avec fascination et trois petits boutons sur la peau du derrière, la queue en tire-bouchon des trois petits cochons ?

Je ne savais pas s’il
Fallait ou pas l’oser.
Si j’osais, qu’elle pâlît ?
Si j’osais, qu’elle partît !
Alors je m’assis
Palaiseau.

La fille de l’air est comme son père :
Elle est donnée à tout le monde.
Il est donné à tout le monde
De la prendre
Ou de le prendre.

C'est plus fort que moi, je ne peux pas faire autrement : j'occupe toujours mon présent à farfouiller dans les vieilles choses. Pour les ranger, pour en faire récit, pour le plaisir, pour le deuil, pour la saveur des retrouvailles, pour le regret des temps perdus.

Je suis donc depuis trois jours en période d'archivage de dévédés, de papiers, de livres, de revues, de programmes.

Et c'est l'occasion ou jamais de publier, en regard de ces poèmes écrits en août 1986 au dos de planches contacts et retrouvés ce jour, les photos de graffs et collages de mai 2014 prises dans le Barri gotic à Barcelone.

Aimez ou n'aimez pas mais ne dîtes pas "Ber(c)k", j'y suis déjà allé ! ;-)

 La clé d' "Y songes-tu ? Ce n'est pas raisonnable !"
N'est jamais posée sur la table.

Et quant à la serrure du "Ce serait trop beau !"
Elle n'est pas sur l'escabeau
Où flotte,
Nouée à sa culotte,
La bannière d'Isabeau.

Reste de glace
Et bout de Blois
Le roi
Grimace
Et le duc choit.

Qui perd la face ?
Qui perd la foi ?

Quelle goutte de sang perle au coin des paupières
De l'histoire enfuie,
De l'histoire en furie ?