"Le pluriel ne vaut rien à l'Homme
Et sitôt qu'on..."
Ca donne envie, à forte dose,
De l'envoyer... sur les roses !
A part ça tout va bien, il fait beau, je termine dans l'hilarité totale "La belle image" de Marcel Aymé et je retourne au Thabor ce matin faire les mêmes photos que celles-ci mais sous le soleil !
Roses et autres fleurs : qui s'y frotte s'y pique !
Moi c'est de les admirer.
Un peu de silence après ces huit jours de "musique à tous les étages", ça fait du bien. Cependant, comme la musique - et les mots - font du bien aussi, je partage bien volontiers ceci, mis dans ma guitare hier :
En un mot comme en cent
26 mai 2016
Une pensée sauvage
Une pensée sauvage pousse toujours mieux entre deux rochers de mémoire.
Aujourd’hui, j’ai eu du temps pour écrire. J’ai surtout recopié des citations de Michel Audiard en vue de concocter un nouvel épisode de « 99 dragons ».
Si Audiard et la légende de Saint-Georges sont mes rochers du jour la pensée sauvage est celle-ci :
"Quand on est cintré comme toi, on porte un écriteau ! On prévient !"
Photo prise à Rennes le 28 mai 2016
366 réels à prise rapide
27 mai 2016
Beaucoup trop de
Beaucoup trop de boutons sur cette table de mixage !
Beaucoup trop de câbles manquants pour la tester.
Par contre l'ampli qui est derrière, avec juste deux jacks d'entrée et deux jacks de sortie...
Quand on voit la façon dont j'enregistre mes bêtises avec un dictaphone ou un portastudio à cassettes, ce serait montrer beaucoup trop d'ambition que de m'imaginer en ingénieur du son des Am'nez ziques !
Allez, passons à la répétition... en acoustique... au soleil couchant !
En un mot comme en cent : 366 réels à prise rapide
26 mai 2016
Pris entre les deux
Pris entre les deux rendez-vous du jour, le repas de midi était accompagné d’un petit verre de Bergerac blanc moelleux pour lequel je me suis pris de passion.
Promis-juré, je n’en abuse pas.
Ce n'est sans doute pas un grand cru mais, bon, je l'aime bien.
Autant Cyrano a un grand nez, autant je suis un œnologue au petit pied.
Photo prise à Betton le 24 mai 2010
Le fait que je sois noir de peau n’a jamais été gênant, en quoi que ce soit, dans ma vie affective. Au contraire. J’étais grand, baraqué, jovial et surtout protecteur. Je plaisais énormément aux filles… et aux gars !
Il fallait juste, pour mes partenaires, accepter que je sorte beaucoup, que je passe ma vie au-dehors par tous les temps et y compris la nuit. Par manque d’exubérance, par trop de repli sur soi, l’amour né au printemps périt.
Au début, j’ai été gâté. Denise avait un travail de nuit dans une boîte du boulevard Saint-Marcel. Un hôtel. En fait elle travaillait devant l’hôtel. Le Stendhal était un de ces établissements dans lequel on commet un impair quand on est en manque. Un hôtel de passe. Elle était fille de joie pour hommes de peine ou hommes en peine.
Mais un jour elle est partie avec un de ses clients. Et elle m’a oublié là.
J’ai pu alors assumer pleinement ma bisexualité. J’ai d’abord vécu à la colle avec un avaleur de sabre. Cette période-là, quel cirque ça a été ! D’ailleurs, c’était dans un cirque. La preuve : je me suis acoquiné ensuite avec l’acrobate.
Et puis les affaires du chapiteau ambulant sont allées à vau l’eau. J’ai préféré jouer la sécurité en m’associant avec un vendeur de cravates qui m’a mis la tête à l’envers.
Ensuite il y a eu Barbara et Nantes ! Ah ! Nantes ! Rappelle-toi, Barbara ! Une ville faite pour moi vraiment ! On allait beaucoup place Graslin, place Royale, quai de la Fosse. J’aimais moins la Cigale et le passage Pommeraye où je m’étiolais à Demy, en fin, à demie. Nantes ! C’est incroyable comme il y a de Lola, enfin, de l’eau-là : la Loire, l’Erdre, l’île de Versailles.
Puis quand Barbara est morte je me suis replié sur Paris pour vivre avec Mary. « Paris est une fête » a dit Hemingway. Même en habitant près du cimetière le plus célèbre de la capitale, celui où sont enterrés Pierre Desproges, Frédéric Chopin et Jim Morrison, j’y ai vécu une vie de bâton de chaise. On allait même danser sur les toits avec Mary.
Seulement Mary est partie travailler à Londres et c’est à ce moment-là que tout a lâché, le cœur, la carcasse et le reste. Ce soir d’orage où je suis sorti noyer mon chagrin dans l’alcool, j’ai fini comme la lune de Goodis et Beineix, dans le caniveau. Con, cassé, concassé, désossé, tordu, déchiré grave.
Heureusement Marguerite m’a récupéré. C’était une vieille amie dont la silhouette se découpait dans la nuit depuis très longtemps sans que je la voie ou puisse la voir. Marguerite est une cantatrice roumaine. Elle ne chante pas très bien l’air de la reine de la nuit parce qu’il y a des jours où elle marche au radar. Mais Marguerite m’aime depuis toujours, secrètement, fidèlement, généreusement. Comment ai-je fait mon compte pour ne pas m’en apercevoir ? Comment n’ai-je pas deviné que cette souris était pour moi ? J’ai dû m’y prendre comme un manche ! Dieu merci, grâce à elle, j’ai le cœur rafistolé.
Et comble de chance, elle aussi est du genre qui sort la nuit, mène sa vie sens dessus-dessous et se marre comme une baleine.
Si vous voulez nous rencontrer, venez donc un de ces soirs dans cette boîte sélect où nous avons nos habitudes, « Le Grenier de la Mairie ». Demandez-nous au patron, Monsieur Fersen, mais de fait vous nous reconnaîtrez aisément : Marguerite est la chauve-souris et moi le grand parapluie noir.
Ecrit pour le Défi du samedi n° 404 à partir de cette consigne
Verrière, lumière, atmosphère, question de bibliothécaire : "Dans quel état j'erre ?"
