Au peintre Magritte
Le ciel vole ses nuages
Et ses couleurs plates

Voir de telles choses ;

Muet, s'en émerveiller :

Etre saint lunaire ?

Préférer le monde
Dans sa version noir et blanc :
Regard délavé ?

La mer intranquille
Et le tiroir à Monet :
Dark side of the moon !

Sur le front plissé
La marée au fil des ans
A creusé des rides

Ils tirent la langue
A toutes les déferlantes :
Destin de presqu'île

Caricaturer 
Dieu en vieux tailleur de pierres
Est-ce raisonnable ?

Elevons des pierres
Jusqu'à toucher l'horizon !
Augmentons le cairn !

Ce n'est pas la côte
Mais la mer si caressante
Qui porte émeraude.

D'ailleurs celle-ci s'appelle
La Côte de granit rose.

Pour aider mes visiteuses (et moi-même) à terminer cette semaine de folie !