Elle était née avec une toute petite clé dans la main. Personne ne savait à quoi elle pouvait servir. Papa n'était pas serrurier, maman n'était pas musicienne. Alors on s'interrogeait. Qu'est-ce que ça voulait dire ?

Il était né avec une cartouche de fusil dans la main. Personne ne savait à quoi elle pouvait servir. Papa n'était pas chasseur, maman ne sniffait pas de poudre. Alors on s'interrogeait. Qu'est-ce que ça voulait dire ?

Un jour quand elle a été grande elle a pris la clé des champs.

Un jour quand il a été grand il a pris la poudre d'escampette.

Alors papa et maman ont cessé de s'interroger.

Peut-être que tout cela ne voulait rien dire.

Alors ils n'ont plus rien dit.

Et j'ai mis un point final
Sur cette histoire banale.

Ecrit à l'atelier d'écriture de Villejean le 5 mai 2015 d'après un incipit de Pascal Perrat 

Joe Krapov sait se faire discret...

... ou alors ces oiseaux sont sourds ! Ou mirauds ! Pas sauvages, en tout cas !

Spécial dédicace à ma Céleste nièce de la part de son oncle Sphodella ! 

Il faut être particulièrement "traduttore traditore" pour faire correspondre à "I had a farm in Africa " "Je suis devenu l'ami d'un héron". Mais que voulez-vous, il n'y a pas d'éléphant à Rennes ! 

Parole gelée

Le héron ici reflète

La paix de Noël

L’Instant fugitif

Ne se peut saisir qu’au vol :

Le héron s’enfuit

La pause (pose) du héron.
(Les émules du fabuliste castelthéodoricien auront reconnu au passage le long bec emmanché d'un long cou !)

Soit un point H sur un cercle O. Calculez la densité du brouillard, la circonférence du cercle et le niveau de vexation du sieur Krapov qui, en criant "Pan !", n'a fait s'envoler personne.

Héron, héron petit patapon !