A propos de ce concours de conte où il y avait, en finale, trois candidats et trois candidates, je vous rédigerais très volontiers un long papier sur l'opposition entre tradition et culture mais pour ne chiffonner personne (ou presque), je vais faire court : 

article paru dans Ouest-France le samedi 26 octobre 2019 

"A la Bogue, les conteuses se font une place" mais le jury a vite fait de les renvoyer dans leurs foyers ! Les médailles ont été attribuées aux trois messieurs ! Ont-ils fait montre de plus de talent sur scène que ces dames ? Pas du tout ! Simplement les deux premiers étaient des gars du coin et contaient en gallo des histoires de paysans cupides ! Et le troisième avait la casquette "Mission bretonne à Paris".

Vous qui luttez contre les communautarismes et le machisme, vous avez encore du boulot, les gars, les filles ! Voilà, c'était mon billet du jour avec le hashtag #BalancetonBrassens ! 

Avez-vous remarqué ? En français on est surtout obsédé par des mots de quatre lettres :

SEXE, MORT, FRIC…

De beaux exemples nous en sont donnés par Georges Brassens dans son œuvre chansonnier.

Passons très vite sur "Mélanie", "Fernande", "La Fessée", "Le Blason", "Le Pornographe", "La Nymphomane" ou "Je suis un voyou".

Citons pour le point 2 "Le Testament", "Le Fossoyeur", "La Supplique pour être enterré sur la plage de Sète", "Les Funérailles d’antan", "La ballade des cimetières", etc.

A part "L’Assassinat", il y a peu de chansons sur le thème de l’argent mais la raison en est simple : la troisième obsession de Brassens, ce n’est pas le fric, c’est le flic !

D’où "Hécatombe", "Le Mauvais sujet repenti" et surtout celle-ci « Le Nombril des femmes d’agents » que je viens d’ajouter cette semaine dans ma guitare. 

Commencer ses vacances en ajoutant une chanson de Georges Brassens dans sa guitare...
Morbleu, il y a pire comme situation !

Enregistré pour le Défi du samedi n° 566 à partir de cette consigne : Morbleu !

Cette grenouille ne voulait pas être une grenouille.

Parce que sauter sur les feuilles de nénuphar, élever des têtards, faire plouf dans les marécages et des concours de bulles de malabars avec Crâne d’œuf le bœuf, ça va bien cinq minutes ! A l’heure de #metoo et de#balancetonplouf les grenouilles savent bien toutes que ce qui intéresse les hommes c’est leurs cuisses !

Cette grenouille était savante. Elle connaissait La Fontaine comme sa poche. Elle ne réclamait pas un roi et se contentait du soliveau sur lequel ses copines et elle se perchent. Elle savait aussi de la fontaine que dans son eau claire une jeune femme venait s’y baigner toute nue.

Cette grenouille aurait voulu être un prince charmant. Un jour, pleine d’audace, elle s’en ouvrit à la baigneuse. C’était un jour où le vent soufflait fort et emportait au loin les habits de celle-ci.

- Devenir un prince charmant ? Mais c’est très facile ! dit la naïade et elle prit la petite grenouille au creux de ses deux mains puis elle l’embrassa sur la bouche.

Alors celle-ci devint d’un coup une espèce de gorille fumeur de pipe qui s’en alla chercher des pétales de roses et du pampre de la vigne pour faire à la belle dénudée un corsage et un cotillon.

Puis il prit sa guitare et en fit une chanson. 

Ses fluctuat nec mergitur 
C'était pas d'la litteratur', 
N'en déplaise aux jeteurs de sort, 
Aux jeteurs de sort, 
Son capitaine et ses mat'lots 
N'étaient pas des enfants d'salauds, 
Mais des amis franco de port, 
Des copains d'abord.

Et quand, prenant ma butte en guise d'oreiller, 
Une ondine viendra gentiment sommeiller 
Avec moins que rien de costume, 
J'en demande pardon par avance à Jésus 
Si l'ombre de ma croix s'y couche un peu dessus 
Pour un petit bonheur posthume.

Le petit joueur de flûteau 
Menait la musique au château. 
Pour la grâce de ses chansons 
Le roi lui offrit un blason. 
"Je ne veux pas être noble, 
Répondit le croque-note, 
Avec un blason à la clé, 
Mon "la" se mettrait à gonfler, 
On dirait, par tout le pays, 
Le joueur de flûte a trahi"

" Si tu te couches dans, mes bras, 
Alors la vi' te semblera 
Plus facile... 

Tu y seras hors de portée 
Des chiens, des loups, des homm's et des 
Imbéciles... (bis)

Nul n'y contestera tes droits, 
Tu pourras crier : Viv' le roi! 
Sans intrigue... é

On les r'trouve en raccourci,
Dans nos ptit's amours d'un jour
Toutes les joies, tous les soucis
Des amours qui durent toujours !

C'est là l'sort de la marine
Et de tout's nos petit's chéries.
On accoste, vite un bec,
Pour nos baisers, l'corps avec !

Un champ de blé prenait racine 
Sous la coiffe de Bécassine, 
Ceux qui cherchaient la toison d'or 
Ailleurs avaient bigrement tort. 
Tous les seigneurs du voisinage, 
Les gros bonnets, grands personnages, 
Rêvaient de joindre à leur blason 
Une boucle de sa toison. 
Un champ de blé prenait racine 
Sous la coiffe de Bécassine.

Le géographe était pris de folie, 
Quand il imagina de tendre, 
Tout juste entre l'Espagne et l'Italie, 
Ma carte du Tendre.

Au bois d'Clamart y'a des petit's fleurs,
Y'a des petit's fleurs
Y' a des copains au, au bois d' mon cœur, 
Au, au bois d' mon cœur.

Cette bouteille était tombé' 
De la soutane d'un abbé 
Sortant de la messe ivre mort. 
Une bouteille de vin fin 
Millésimé, béni, divin, 
Je la recueillis sans remords.

Dans un coin pourri
Du pauvre Paris, 
Sur un' place, 
L'est un vieux bistrot 
Tenu pas un gros 
Dégueulasse.

L'herbe est douce à Pâques fleuri's... 
Jetons mes sabots, tes galoches, 
Et, légers comme des cabris, 
Courons après les sons de cloches ! 
Dinn din don ! les matines sonnent 
En l'honneur de notre bonheur, 
Ding ding dong ! faut l' dire à personne : 
J'ai graissé la patte au sonneur.

Il est morne, il est taciturne, 
Il préside aux choses du temps, 
Il porte un joli nom, "Saturne", 
Mais c'est un dieu fort inquiétant.

Non ce n'était pas le radeau 
De la méduse ce bateau 
Qu'on se le dise au fond des ports 
Dise au fond des ports 
Il naviguait en père peinard 
Sur la grand'mare des canards

Et s'app'lait "Les copains d'abord" 
Les copains d'abord

Laisse-moi tenir ton jupon, 
Courons, guilleret, guillerette, 
Il suffit de passer le pont, 
Et c'est le royaum' des fleurettes... 
Entre tout's les bell's que voici, 
Je devin' cell' que tu préfères... 
C'est pas l' coquelicot, Dieu merci ! 
Ni l' coucou, mais la primevère. 

C'est une plage où, même à ses moments furieux, 
Neptune ne se prend jamais trop au sérieux, 
Où quand un bateau fait naufrage, 
Le capitaine crie : « Je suis le maître à bord ! 
Sauve qui peut ! Le vin et le pastis d'abord ! 
Chacun sa bonbonne et courage ! »

Ni pour la femme de Bertrand 
Pour la femme de Gontran
Pour la femme de Pamphile 
Ni pour la femme de Firmin 
Pour la femme de Germain 
Pour celle de Benjamin 
Ni pour la femme d'Honoré 
La femme de Désiré 
La femme de Théophile 
Encore moins pour la femme de Nestor 
Mais pour la femme d'Hector.

  Cette rose avait glissé de 
La gerbe qu'un héros gâteux 
Portait au monument aux Morts. 
Comme tous les gens levaient leurs 
Yeux pour voir hisser les couleurs, 
Je la recueillis sans remords. 

C'est pas la femme d'Honoré 
Ni celle de Désiré 
Ni celle de Théophile 
Encore moins la femme de Nestor 
Non, c'est la femme d'Hector.