Textes de Tristan Corbière au festival "Folie ! les mots" à Faux-la-Montagne le 28 juillet 2024

Ils s'y sont mis à trois ! Pour lui faire la peau ? Non, au contraire, pour le sortir du tombeau, de l'oubli, de la catégorie "Poètes maudits". Tristan Corbière ! Le poète de Morlaix, l'auteur des "Amours jaunes". Je fais le fanfaron comme ça mais, comme à l'habitude, je ne connaissais que le nom de l'auteur et le titre de son oeuvre la plus représentative !

C'était drôlement bien, cette conférence-découverte entrecoupée de lectures. Public nombreux au soir de cette première journée, cette fois-ci bien à l'ombre des grands arbres de ce jardin, et aujourd'hui encore je peste contre mon enregistreur qui s'est mis en rade juste à ce moment--là : Monsieur H1n ne supporte pas d'avoir plus de 530 fichiers dans sa mémoire ! Ça m'apprendra à faire le ménage de temps en temps et à ne pas emmener l'intégrale de Brassens en MP3 en vacances !

Autre petit désagrément : ces messieurs ont été photographiés à contre-jour mais ils étaient tellement bons que je ne leur en veux pas ! Je vous gratifie des photos, du texte d'un poème que j'ai fort apprécié et d'une émission de France-Culture de 1971 qui traîne encore ce jour chez M. Youtube.

Encore un regret : que Keith Richard n'ait pu se rendre disponible pour assurer les intermèdes musicaux. Il était pourtant présent lors de la présentation ! ;-)

La Pipe au poète

Tristan Corbière

Je suis la Pipe d’un poète,
Sa nourrice, et : j’endors sa Bête.

Quand ses chimères éborgnées
Viennent se heurter à son front,
Je fume… Et lui, dans son plafond,
Ne peut plus voir les araignées.

… Je lui fais un ciel, des nuages,
La mer, le désert, des mirages ;
— Il laisse errer là son œil mort…

Et, quand lourde devient la nue,
Il croit voir une ombre connue,
— Et je sens mon tuyau qu’il mord…

— Un autre tourbillon délie
Son âme, son carcan, sa vie !
… Et je me sens m’éteindre. — Il dort —

· · · · · · · · · · · · · · · · · · ·

— Dors encor : la Bête est calmée,
File ton rêve jusqu’au bout…
Mon Pauvre !… la fumée est tout.
— S’il est vrai que tout est fumée…

(Paris. — Janvier.)

Tristan Corbière, Les Amours jaunes