Mots et images de Joe Krapov

Je ne savais pas s’il
Fallait ou pas l’oser.
Si j’osais, qu’elle pâlît ?
Si j’osais, qu’elle partît !
Alors je m’assis
Palaiseau.

La fille de l’air est comme son père :
Elle est donnée à tout le monde.
Il est donné à tout le monde
De la prendre
Ou de le prendre.

C'est plus fort que moi, je ne peux pas faire autrement : j'occupe toujours mon présent à farfouiller dans les vieilles choses. Pour les ranger, pour en faire récit, pour le plaisir, pour le deuil, pour la saveur des retrouvailles, pour le regret des temps perdus.

Je suis donc depuis trois jours en période d'archivage de dévédés, de papiers, de livres, de revues, de programmes.

Et c'est l'occasion ou jamais de publier, en regard de ces poèmes écrits en août 1986 au dos de planches contacts et retrouvés ce jour, les photos de graffs et collages de mai 2014 prises dans le Barri gotic à Barcelone.

Aimez ou n'aimez pas mais ne dîtes pas "Ber(c)k", j'y suis déjà allé ! ;-)

 La clé d' "Y songes-tu ? Ce n'est pas raisonnable !"
N'est jamais posée sur la table.

Et quant à la serrure du "Ce serait trop beau !"
Elle n'est pas sur l'escabeau
Où flotte,
Nouée à sa culotte,
La bannière d'Isabeau.

Reste de glace
Et bout de Blois
Le roi
Grimace
Et le duc choit.

Qui perd la face ?
Qui perd la foi ?

Quelle goutte de sang perle au coin des paupières
De l'histoire enfuie,
De l'histoire en furie ?

Et pendant ce temps là
Catherine compte les moutons.

Un.

Et pendant ce temps-là
Catherine ronge son frein.

Deux.

Et pendant ce temps-là
Catherine tourne en rond

Trois.

[...]

Et pendant ce temps-là
Catherine d'eux médit.

Six

Dieu sait quelle
Stratégie
Ont choisi
Les nuages !

Totalement inefficace !

Leur séquelle
N'est que pluie
Et leur vieillesse n'est qu'orage.

Comme ils crèvent de rêve
Que peut valoir leur vie ?

J'adore cette affiche !

D'autant que je pourrais déclarer, à l'instar de Jean-Pierre Marielle, "la reine des Belges" dans "le parfum d'Yvonne" : la reine du kouign-amann, c'est moi !

Galerie de tableaux.
Ancêtres encadrés.
Lueur des candélabres.

Lecture du testament au salon délabré.

Cette vieille baderne de Maître Abélard nous balade par-dessus les cendres de l’aïeul refroidi.

La tante Anna, toute râblée, se racle la gorge et secoue son vison crade. Elle espère devenir le leader de la bande.

Cette vieille carne de cousin André s’est fait du lard depuis qu’il habite le Béarn mais il semble toujours avoir les neurones en rade et la matière grise en berne.

Carla la vénéneuse n’a pas bâclé sa tenue de gala. La calandre impeccable, balancée comme un tanagra avec juste ce qu’il faut de béance dans le décolleté au vu des circonstances. Pourtant, dans les bénards, aucun des mâles présents ne bandera pour cette garce au calbar noir car chacun sait comme sous son crâne son âme est celle d’un vieux ladre.

Photo de Carla et de son frère enfants avant que celui-ci ne se noie – ou ne soit noyé - dans des eaux et des circonstances troubles.

Nul n’est blanc dans cette famille dont je connais tous les arcanes. Dans ce panier de crabes tout le monde canarde, charge, cancane ou assassine.

Mais nous arrivons au moment où le notaire, les yeux cernés et la voix grise, met la machine en branle et décerne les prix.

Tante Anna s’est cabrée, André a renâclé, Béa a râlé, Carla est restée clean et moi, le décalé de la bande, j’ai rigolé quand l’homme de loi matois a clamé la débâcle et déclaré, funeste barde, que la fortune du vieux grigou ne consistait qu’en une clé, celle de sa cabane de pêche du port ostréicole de La-Teste-de-Buch en Gironde.

Mon frère Bernard, acerbe, a accusé Béa d’avoir bradé les sous chez son dealer pour se shooter avec le vieux. Carla nous a traités de brelan de fripouilles. Bref tout le monde est parti furax, ébranlé, braqué sans même se serrer la paluche.

J’ai empoché la clé dont personne ne voulait, j’ai remercié l’alcade et enfourché ma bécane.

Dans la cabane bancale sur le bord du canal, alors que gauche et droite le cherchent vainement, j’ai trouvé le moyen d’opérer la - ma - relance : j’ai assemblé le vieux cadre de vélo rouillé de Papy et la nacre des coquilles d’huître pour en faire œuvre d’art. J’ai fourgué le concept à des FRAC de province et j’expose l’année prochaine à la FIAC tout un tas de ferraille identique ! Croyez-moi, ça rapporte : c’est dans l’art contemporain que les riches d’Arcachon et d’ailleurs investissent leur pognon désormais !

Merci, merci, Papy d’avoir jeté ici l’ancre de ton incurie et de m’avoir jadis initié à Balzac : « Oublier est le grand secret des existences fortes et créatrices ». Mais c’est vrai, ce n’est pas à la portée de tout le monde, d’oublier d’être con !

Quoi qu’il en soit, héritage ou pas, transmission ou non, candélabre ou pas, je te dois une fière chandelle !

Ecrit pour "Un mot, une image, une citation" d'après cette consigne :

Image par Greyerbaby chez Morguefile.com

Sur la petite place de ce petit village il n’y avait personne. Et pourtant je n’avais pas rêvé. Une petite voix m’avait interpellé et elle continuait de me parler.

- … Et c’est vrai que maintenant il n’y a plus besoin d’entrer dans une cabine téléphonique pour appeler du dehors le 22 à Asnières ? C’est ça que ça veut dire tous ces gens qui se promènent en se tenant l’oreille droite et qui causent tout fort dans la rue comme des débiles sans plus rien regarder autour d’eux ? Au début j’avais cru à une recrudescence d’idiotisme de village cumulée avec une épidémie d’oreillons ! Et les courriels, c’est quoi exactement ? Vous tapez un message sur votre clavier, vous tapez « envoi » et il arrive instantanément dans la boîte de votre destinataire ? On est en pleine science-fiction, là ! Comment ça fonctionne ? C’est un facteur factice sur un vélo virtuel qui pédale pour faire passer le pli dans les tuyaux ? Vous n’écrivez vraiment plus sur du papier ? On m’a même dit qu’aux Etats-Unis ils allaient arrêter d’apprendre aux mômes à écrire avec un stylo ! Vous vous rendez compte ? Qu’est-ce qu’on va devenir, nous ? Des pièces de musée ? Déjà qu’il n’y a plus qu’une levée par jour ! Et vous, vous écrivez encore ? Vous avez envoyé des cartes postales cet été ?".

C’était bien de la boîte aux lettres archaïque que la voix sortait. C’était bien la boîte elle-même qui me questionnait. Je n’ai pas eu le cœur de lui parler de Skype, de Facebook, de Twitter, des SMS ni de la blogosphère où je suis très actif.

Et puis j’ai paniqué. Jeanne d’Arc aussi a commencé par entendre des voix et puis après son destin a basculé tragiquement parce qu’elle est allée bûcher dans un autre domaine que le sien. Alors j’ai eu pitié de la boîte aux lettres jaune et verte et j’ai fait un truc idiot. Dans la fente réservée aux lettres et aux cartes j’ai glissé mon baladeur MP3. Si elle farfouille un peu dedans elle y trouvera, avec les petites merveilles d’Emmylou Harris ou de Cécile Corbel, la carte postale virtuelle et sonore de mes vacances à A…
 

Ecrit pour le Défi du samedi n° 311 à partir de cette consigne.