A moins que les dessins d'Albert Dubout ci-dessous ne vous inspirent un pamphlet antimachiste, il vous est demandé de choisir une des images et de vous en servir pour illustrer, au choix :
- Une réflexion sur l'histoire et les techniques de la photographie de sa naissance à nos jours ;
- Une réflexion ou des anecdotes sur la pratique de la photographie au sein de votre famille depuis votre enfance jusqu'à aujourd'hui ;
- Ce que vous voudrez d'autre mais qui ait un rapport quelconque avec cette pratique sociale ou artistique.
Le pamphlet antimachiste sera aussi accepté par l'éditeur de ce blog, M. Dubout étant connu pour avoir dressé des portraits assez misogynes des grosses dames de son époque voire commis bien pire encore (illustrations de San Antonio, du Kamasutra, du marquis de Sade...). Mais c'est pour ça qu'on l'aime, dans notre H.L.M. ;-)
Tous les gens dans ma ville, voire dans mon pays, ont pris, à l'exemple de l'autre président-bavasseur avec sa "start-up nation", le parti de causer en anglais. Libre à eux.
Du coup je me sens libre de mon côté de photographier les oeuvres fraîchement peintes sur le ou lors du "Wall of fame" les 11 et 12 septembre dernier. Et même de les transformer en tableaux abstraits après leur avoir ajouté un peu-beaucoup de contraste.
Un travail mené dans le cadre de "Rennes ville éphémère" : l'année prochaine ils seront remplacés par d'autres !
En espérant que la langue française ne subira pas le même sort !
Les disques consacrés au Festival de chant de marin de Paimpol sont remplis de pépites inconnues de moi et très stimulantes pour un musicien-animateur d'une chorale - mixte ! - de chants de marins (entre autres).
Sur celui de 2011, un double CD emprunté à la Bibliothèque Lucien Rose, j'ai surtout écouté et aimé le premier des deux disques.
On y trouve "Day-oh", un tube de Harry Belafonte, par un groupe polonais appelé Banana boat. Voici une version en public saisie cette année à Paimpol. Il y a de quoi s'amuser si le public participe !
J'ai découvert aussi un chouette chant traditionnel aux paroles rigolotes - enfin, j'imagine - "Haul away Joe" par Chris Ricketts et Mark Willshire. Comme je n'ai pas trouvé cette version sur Youtube, je vous offre celle-ci , de Fiddler's green, qui déménage carrément !
Et enfin, pour calmer l'ambiance, une très belle version de "Vire au cabestan" de Michel Tonnerre par le groupe Rhum et eau.
Que le professeur Tawhid, spécialiste de la langue arabe, habitât dans les Ardennes et que j’eusse à le rencontrer dans la ville-même où je m'étais marié jadis - et d'où je m'étais tiré vite fait ! - était une drôle de coïncidence. Mais les linguistes et les connaisseurs triés sur le volet, très rares en ce XIXe siècle, du Coran que j'avais entrepris de traduire en français, s'il eut fallu les poursuivre jusque dans leur retraite au bout du monde, dans le plus retiré des trous à rats qui fût, j’y fusse allé !
Pour la fin de ce voyage j'avais pris l'omnibus. Comme nous traversions la hêtraie Bois-en-Val je ne me sentis plus brisé par les chaleurs. Tandis que le cocher maltraitait son cheval je me remémorai les anciennes erreurs que j'avais commise par ici autrefois. J'étais alors un jeune reître, un soldat, et j'avais atterri sur les terres d'ici au gré d'affectations militaires qui me mèneraient plus tard en Algérie et en Crimée, sur le théâtre des opérations ou bien en tant que gestionnaire du maintien de l'ordre.
La Meuse s'étirait au pied du mont Olympe. Là c'était Charleville et là c'était Mézières, ville d'amours tranquilles, de grâces roturières et de folles jeunesses. C'était hier encore, c'était l'été indien et ce jour-là j'avais été attiré par la musique jouée au kiosque près de la gare. Un peu en retrait de la foule, assise sur un banc vert devant une haie de thuyas, une jeune fille solitaire coiffée d’une tiare de cheveux roux me fixait du regard avec l'air de me dire « Si tu me dis oui, je ne dirai pas non ». Cette fille du coin n'était pas une hétaïre. Plus tard je la surnommerais ainsi :
- Vitalie, ma belle hétaïre ! Toi ma Hittite folie ! Mon petit train de fantaisie !
- Qu'est-ce que ça veut dire, "hétaïre", Frédo ? demanderait-elle.
- Ça signifie « Ma cocotte » en grec ! Viens te faire voir et m’en faire voir ! Viens donc là, ma poulette, qu'on se plume au plume !
J'entends encore son rire séduit. Elle était épatée par toutes mes connaissances.
Ce premier jour je l'avais abordée sans hâte, la jouant détaché, distant, hautain. Je maîtrisais très bien cet art de prendre les façons d’un nobliau, d’un aristo solaire ou d’un disciple zélé du dieu égyptien Râ alors que je n'étais qu'un pauvre hère, fils d’un tailleur du Jura, jeune engagé dans l'armée.
Je lui avais demandé :
- Vous aimez ces airs ?
Pour une raison que je n'ai pas comprise elle avait pouffé de rire.
***
Ceux qui se pencheraient sur notre histoire plus tard, si cela arrivait, auraient tort de penser que Vitalie, jeune paysanne qui avait hérité d'une ferme dans le hameau de Roche, manquait d'attraits physiques. Sa conquête se fit sans difficulté. Après avoir sacrifié aux rites nécessaires – fiançailles, mariage, lecture du code civil et repas de famille enquillés d'une seule traite, nos têtes s'étaient retrouvés à reposer après l'effort sur les taies d'oreiller voisines d'un lit large dans lequel fut conçu notre premier héritier. Ça n'a pas raté, ce fut un garçon, on l'appela Frédéric qui était également mon prénom.
Évidemment je ne peux pas taire le changement apporté pour le père aussi par la naissance d'un enfant : nous étions désormais deux à téter les seins de Vitalie ! Un jour pour Jupiter la nymphe devient Héra et, ça ne rate pas, le brave Dieu atterré découvre que l'amante est aussi une mère et que gérer une famille ça n’est pas sa tasse de thé (ou de nectar, plutôt) à lui.
Je n'eus pas le temps d’en prendre ombrage et de devenir amer car l'armée, autre nourricière guerrière à la mamelle jamais tarie, m’appela sur une autre aire de jeux : je fus envoyé en Algérie.
Je ne revis plus Vitalie qu’a mes rares permissions. Mon absence prolongée n’irritait pas plus que cela ma solide et patiente épouse. Les feux d'un bel amour couvaient toujours dans l'âtre et ils furent suivis de quatre autres naissances d'enfançons ou d'enfantiaux comme on dit en Suisse. L’un, l’une plutôt, ne survécut pas mais il n'y eut pas d'arrêt pour autant dans notre production de nouveaux êtres en ce siècle de conquêtes et de révolution industrielle et industrieuse.
Et puis aux colonies j’ai rencontré Rita qui fut l’arête dans le bifteck de notre couple. Vitalie se sentit trahie - elle l'était ! -, elle me traita de taré, tira un trait sur nos amours et, comment on dit à Rouen, « On les mit sous le tapis à l’aître Saint-Maclou ». Après la naissance de notre dernière, « Isabelle la Catholique », elle se fit passer pour veuve puis, à ce qu'on m'a dit, serra beaucoup sa haire avec sa discipline. Après le sabre, le goupillon ! Hare Krishna à mort !
Je ne puis la haïr de m'avoir mis dehors. C'est le destin du traître et le destin est traître lui aussi. La suite est un peu tarte : je me suis terré quelques temps avec Rita en Algérie mais comme elle en avait un peu plus dans la théière elle m'a laissé tomber vite fait pour un pêcheur de raies de la ria d’Etel : il s'appelait Modiano et prenait de l'éther si je me rappelle bien. Bizarre pour un Breton !
Puis j’ai fait la Crimée et je me suis mué, la retraite venue, en vieux savant décoré de la Légion d'honneur cherchant quelques rais de lumière sur la langue des Arabes, sur la pensée d’Orient, les autres religions dont, notamment, l’Islam.
Mais ite missa est ! Fin des confidences ! La patache s'arrête, nous voici arrivés sur la place ducale. Le grand cocher bourru maltraiteur de chevaux décharge nos bagages. Cet imbécile me dévisage avec intensité avec l’air de se demander si « hêtre ou ne pas hêtre ? » est la question que se pose certain loup-bûcheron qui sortirait du bois ! Drôle d'accueil, drôle de paroissien !
J'espère que le hasard qui fait si mal le tri parfois ne mettra pas Vitalie sur mon chemin.
Aïe ! Aïe ! Aïe ! Je me sentirais sans doute obligé de lui demander : « Ces enfants que je t'avais faits, que sont-ils donc devenus ? » alors que franchement, maintenant que j'arrive au terme de mon âge, je m'en fous, des enfants Rimbaud-Cuif !
Sur la photo suivante, la jupe de la chanteuse a sacrément rallongé !
Aucune ligue de vertu n'est intervenue pour qu'elle cache ses jolis genoux, c'est juste le vent fripon qui a soulevé son jupon ! Pas question pour elle de rivaliser avec Marilyn dans "Sept ans de réflexion" ! ;-)
Même si je ne suis pas régulièrement fan de cette musique qu'on appelle jazz ou swing, je souligne que ce trio était très virtuose et trés agréable à entendre-écouter. Jugez-en par vous-mêmes ci-dessous :
Joe Krapov est poète, humoriste (?), musicien à ses heures et photographe à seize heures trente. On trouvera ici un choix de ses productions dans ces différents domaines.
