Ses fluctuat nec mergitur 
C'était pas d'la litteratur', 
N'en déplaise aux jeteurs de sort, 
Aux jeteurs de sort, 
Son capitaine et ses mat'lots 
N'étaient pas des enfants d'salauds, 
Mais des amis franco de port, 
Des copains d'abord.

Et quand, prenant ma butte en guise d'oreiller, 
Une ondine viendra gentiment sommeiller 
Avec moins que rien de costume, 
J'en demande pardon par avance à Jésus 
Si l'ombre de ma croix s'y couche un peu dessus 
Pour un petit bonheur posthume.

Le petit joueur de flûteau 
Menait la musique au château. 
Pour la grâce de ses chansons 
Le roi lui offrit un blason. 
"Je ne veux pas être noble, 
Répondit le croque-note, 
Avec un blason à la clé, 
Mon "la" se mettrait à gonfler, 
On dirait, par tout le pays, 
Le joueur de flûte a trahi"

" Si tu te couches dans, mes bras, 
Alors la vi' te semblera 
Plus facile... 

Tu y seras hors de portée 
Des chiens, des loups, des homm's et des 
Imbéciles... (bis)

Nul n'y contestera tes droits, 
Tu pourras crier : Viv' le roi! 
Sans intrigue... é

On les r'trouve en raccourci,
Dans nos ptit's amours d'un jour
Toutes les joies, tous les soucis
Des amours qui durent toujours !

C'est là l'sort de la marine
Et de tout's nos petit's chéries.
On accoste, vite un bec,
Pour nos baisers, l'corps avec !

Un champ de blé prenait racine 
Sous la coiffe de Bécassine, 
Ceux qui cherchaient la toison d'or 
Ailleurs avaient bigrement tort. 
Tous les seigneurs du voisinage, 
Les gros bonnets, grands personnages, 
Rêvaient de joindre à leur blason 
Une boucle de sa toison. 
Un champ de blé prenait racine 
Sous la coiffe de Bécassine.

Le géographe était pris de folie, 
Quand il imagina de tendre, 
Tout juste entre l'Espagne et l'Italie, 
Ma carte du Tendre.

Au bois d'Clamart y'a des petit's fleurs,
Y'a des petit's fleurs
Y' a des copains au, au bois d' mon cœur, 
Au, au bois d' mon cœur.

Cette bouteille était tombé' 
De la soutane d'un abbé 
Sortant de la messe ivre mort. 
Une bouteille de vin fin 
Millésimé, béni, divin, 
Je la recueillis sans remords.

Dans un coin pourri
Du pauvre Paris, 
Sur un' place, 
L'est un vieux bistrot 
Tenu pas un gros 
Dégueulasse.

L'herbe est douce à Pâques fleuri's... 
Jetons mes sabots, tes galoches, 
Et, légers comme des cabris, 
Courons après les sons de cloches ! 
Dinn din don ! les matines sonnent 
En l'honneur de notre bonheur, 
Ding ding dong ! faut l' dire à personne : 
J'ai graissé la patte au sonneur.

Il est morne, il est taciturne, 
Il préside aux choses du temps, 
Il porte un joli nom, "Saturne", 
Mais c'est un dieu fort inquiétant.

Non ce n'était pas le radeau 
De la méduse ce bateau 
Qu'on se le dise au fond des ports 
Dise au fond des ports 
Il naviguait en père peinard 
Sur la grand'mare des canards

Et s'app'lait "Les copains d'abord" 
Les copains d'abord

Laisse-moi tenir ton jupon, 
Courons, guilleret, guillerette, 
Il suffit de passer le pont, 
Et c'est le royaum' des fleurettes... 
Entre tout's les bell's que voici, 
Je devin' cell' que tu préfères... 
C'est pas l' coquelicot, Dieu merci ! 
Ni l' coucou, mais la primevère. 

C'est une plage où, même à ses moments furieux, 
Neptune ne se prend jamais trop au sérieux, 
Où quand un bateau fait naufrage, 
Le capitaine crie : « Je suis le maître à bord ! 
Sauve qui peut ! Le vin et le pastis d'abord ! 
Chacun sa bonbonne et courage ! »