Ne tournons pas autour du pot Je suis quand même un drôle d’oiseau, Amoureux de Plaisanterie, Zeugma et Contrepèterie .
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Poterie
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A me lire, certains rient jaune. Je n’ai pas le ticket cinq zones Qui permet de descendre au Blosne ; Je suis une drôle de personne.
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Le Blosne
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Pour regarder ce monde exsangue C’est certain, je choisis les angles Les plus détachés de la sangle Et crie sous la halle au Triangle.
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Triangle
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Je suis bariolé comme un De Chirico, Vivaldien comme un allegro. Je chante des airs de folie A la gloire de l’Italie.
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Italie
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Un air frais envahit les villes Dans lesquelles je marche tranquille. Quelquefois je laisse des plumes Entre le marteau et l’enclume.
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Henri Fréville
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L’humain ne fait pas de quartier Pour les « à côté de la plaque ». Que je suive ou non le sentier C’est bien certain : je fais le Jacques.
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Jacques Cartier
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Mais gare aux retours de bâton : On ne peut pas impunément Se foutre du qu’en dira-t-on Quand la parole est monument, Quand émettent, sur le même ton Celui qui crie, celui qui ment.
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Gares
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Ah quoi ?! Déjà Charles de Gaulle ? Et, toujours mis en examen, Je cherche un lecteur qui rigole Des pépiements de mon chemin.
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Charles de Gaulle
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Je suis chardonneret public ! Si me dressez contravention Je saurai bien prendre l’oblique : Il n’est cage sans évasion.
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République
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Partis comme églises me tannent, Toutes les fleurs des bois m’étonnent Et quelques-uns m’ont à la bonne Entre Saint-Michel et Sainte-Anne.
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Sainte-Anne
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Dans les profondeurs de la terre L’écriture est mon seul pactole. Pourquoi je ris ? C’est un mystère Dans la sous-France d’Anatole.
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Anatole France
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Aux urgences de Pontchaillou Je n’irai pas, la chose est sûre Me plaindre en hurlant qu’un caillou A pénétré dans ma chaussure.
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Pontchaillou
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Autant de gens dans l’univers, Tant de villes et tant de cités… Laissez-moi concocter des vers, Chanter la biodiversité.
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Villejean Université
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Quand le ciel est rouge incendie Quand je suis pris de fatrasie, Je sais descendre à Kennedy Mettre des fleurs dans les fusils.
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J.F. Kennedy
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P.S.
Or, rendu au bout du trajet Je m’aperçois – vraiment, quel sot Troublé par les « dring dring » !– que j’ai Oublié Georges Clémenceau !
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Clémenceau
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