Ô, ne laissez jamais aux autres
Le soin de conter le voyage !
Ils sont restés, mauvais apôtres,
Jaloux, pâles, sur le rivage.
A vous d’écrire tous ces riens,
Ces aventures d’aujourd’hui,
La prose du Transsibérien…
Ce train, sait-on qui le conduit ?
Où croiser l’âme de Pouchkine ?
Où a disparu Leningrad ?
On est au pays de Poutine,
On va en prendre plein son grade :
Tintin au pays des soviets !
Où chercher sans trouver d’écho,
Photo sortie de sa serviette,
Nathalie qu’a chantée Bécaud ?
